Треугольники сжались в круги под глазами ( Read more... )

Запах цирюльни травит меня второй день. Электричка - это масса спящих и дергающихся людей. Головы синхронно мотаются. Вялые движения разъезжающихся коленей. Рядом - женщина, пахнущая вареными креветками. Ее острый запах неприятно застывает в носу, приходится сдерживаться, чтобы не дышать лишний раз. Большая цирюльня едет. Утро ( Read more... )

24.07.09 ( Read more... )

Когда меняешь стол, в который пишешь, листы из книги вырывать становится безумно тяжело.
Я вырву их все от первой до последней, как бы мне не сложно было молчать...

Метафоры отдаляют или все-таки...?

Я начну.

из неотправленного сообщения
...Деревья рассыпаются на бисеринки листьев, оставляя обнаженную потрескавшуюся кору - результат времени, мыслей, ( Read more... )

Когда знаешь, что будет дальше, инстинктивно пытаешься не дышать и не двигаться, чтобы задержать неизбежное. Неизбежное... не избежать... не убежать... все равно так будет. Так будет. Что можно сделать? Ни-че-го.
В этих случаях я говорю: "Пусть будет так, как есть". Все должно быть так, как должно быть.

Только не говорите мне, что все можно изменить ( Read more... )

Вот все хорошо, но порой такая тоска и безысходность охватывает, что ощущаешь себя мышкой, которая пытается взбить масло в кувшине с молоком, а молоко - порошковое - и масла из него не получается... и не получится ( Read more... )

я хочу написать тебе ( Read more... )

...и она влюбилась.

тогда в ней было несколько ее

эти несколько были разными. не шизофренически-раздвоенными-размноженными, нет.
они просто любили.
каждого по-чуть-чуть.
каждого по-своему.

в каждом выискивали капельки для своей картины, нарисованной счастьем.
каждый был героем.... главным... важным... нужным.... неотъемлемой частью.

когда кому-то из них ( Read more... )

Когда деревья поменяют свой цвет, я буду собирать разноцветные листья в коробочку, собирать и складывать их как паззл. Соберу солнце, небо, парящих птиц, свои прошлые душевные терзания, оборванные края мыслей и душу, размалеванную зеленкой. Там будет он - мой вечный Платон, мой вечный Beirut, моя безмолвная расстоянческая музыка. Встретившись, я ( Read more... )

Окаменелый город пытается отделаться от своей сморщенной оболочки, похожей на скорлупу грецкого ореха...

Всюду шипит трава, плавит землю...
Обессточенные ветки подключаются к стволам, стволы стреляют листьями...
Души в головы стреляют мыслями...

Я хочу превратиться в капельку росы, которая, ухватившись за едва ощутимое дуновение теплого ветра, ( Read more... )